Categoria: Asteriscos milagrosos

Pedidos subterrâneos, em letras nem tão miúdas assim

Existir é pra ontem

O futuro do amor é ontem. Ele foi plantado ontem para ser vivido no hoje. É, quem sabe, uma lavra de dois. Tem suor e palavra. Sementes e gestos. Sol e portais. Chuva e trabalho. Depois, se transforma em ontem outra vez e tudo se repete. O trabalho de arado, a confiança na terra, o fruto esperado e -se a semente for boa- a festa do compartilhamento. Nasce devagar, precisa de rega e cuidado, além de trato contínuo, tudo feito no ontem para que o crescimento aconteça. A não ser que se escolha outros frutos, de outras sesmarias.

A semana que vem do amor começa na semana passada. Na procura dos caminhos, a  gente pode furar sinais, errar saídas, perder-se. Mas se na semana passada construiu-se possibilidades, mesmo que em pequenas frestas, a semana quem vem chegará forte em paralelas, transversais, cruzamentos, andanças e destinos. Nela estarão as direções que os corajosos se indicarão para que outras semanas existam, se assim for de fato desejado. Apenas não se desiste de caminhar, a não ser que se escolha isso, deixar que o tempo soterre a semana que vem.

O mês que virá vem do mês passado. O ano que vem precisa do ano passado. A vida que vem se alimenta da vida que passa e passando, nos transforma. Não se trata de um dia após o outro, mas dos dias que os antecedem. A não ser que se escolha outro passado, outra vida, outras transformações.

O amor de amanhã, da semana que vem, do mês que virá, de um ano completo, de uma vida toda, mesmo esse morrerá de inanição de o deixarmos sem o alimento presença, sem a nutrição da parceria, sem cuidados, manifestações, resistências, renúncias e recomeços. É o que acontece quando não tecermos o seu passado.  Amor que permanece é aquele que acontece depois do que nos ocorreu de bom, de ruim e de mais ou menos. E se escolhemos reformar juntos o piso, trocar a posição do sofá, limpar a geladeira e -depois disso- dividir uma cervejinha, exaustos e entrelaçados de tudo que são feitos e que fomos capazes de fazer, inclusive o amanhã. A não ser que se escolha outra coisa. Então é preciso respeitar a escolha por outro ontem. E também pelo outro amanhã. ***

PS.

Pessoal, sou tão tão tão grato por vocês virem, sempre com tanto carinho. Durante um bom tempo, acreditei que escrever era uma forma de conversar com quem amo. Continuo amando, mas escrever aqui perdeu esse sentido. Escrever é meu ofício profissional e gosto de escrever isso “ofício profissional”. Porque faria de qualquer forma, mesmo que não me pagassem. Escrever aqui, no entanto, perdeu o sentido da conversa que originou o espaço. Vou deixar mais um tempo os textos por aqui e voltarei qdo estiver pronto para encerra-los. A cada um, de verdade, o meu profundo agradecimento pela carinhosa atenção.

Cuidado, frágil

As coisas que não são coisas são frágeis. São quânticas as coisas todas, desaparecem sob olhar observante do observador. Se manifestam, surgem, enfeitam, brilham, se afogam, morrem e reencarnam de mil formas. O que acontece, ou não, é que todas as coisas são coisas que não são. Existem fragilmente, tratam-se de um sopro. O lapso que cometemos com as coisas que não são coisas é achar que elas sempre serão as mesmas coisas. Não é disso que as não coisas são feitas. Sua vocação é a de transmutar seu estado, mudando e mutando de uma coisa para outra coisa o tempo todo. O dito dito ontem é outra coisa quando comparado ao dito dito hoje. A temperatura é diferente. O desejo se alterou. O afeto aumento. O tempo se perdeu. Houve o sono. Depois a topada do dedão com a ponta da cama. Aconteceu o atraso, o cancelamento, a espera, a exasperação, a piada, o show, o resultado do futebol e o caminho percorrido entre o ser que disse ontem e o ser que escutou (ou não escutou) hoje. Parecem as mesmas pessoas, mas teve a filha, o filho, a neta, o marido demandante, tudo que se deseja fazer, o muito que não foi realizado, o medo, o prazer, o amante deslocado, a falta de espaço, o excesso de falta, a imperfeição, a perfeição, a mulher multiplicando-se em mil, usando milhões de truques para encontrar com o amor a si mesma. Todos os encontros com o mundo lixam a gente, nos moldam e nos mudam. As nossas células não são mais aquelas. Nós não somos mais aqueles. A mudança transforma o olhar. Mudanças desiludem ou frustram. Constância e a solidez são uma ilusão cotidiana de milhões de seres desejantes uns dos outros, mesmo quando já estejam em estado de encontro. Saber disso é bom porque libera o outro para além dele mesmo, o tornando livre de tudo que lhe exigimos como presença ou que tornamos inaceitável, como ausências. Também nos liberta do foram felizes para sempre, talvez a grande herança das coisas que n são coisas. Aprendi que isso (o para sempre) é uma maldição que congela as histórias em um sorriso forçado. Na insatisfação proibida de ser manifestada. É um claustro imaginar um tempo imune às mudanças. Estaríamos exilados da alegria que é construir o novo diariamente. Não seriam possíveis as transformações que nos livraram das cavernas, dos micróbios e da carne crua. Se tornariam inviáveis experiências incríveis, só vividas se estivermos lúcidos sobre a fragilidade das coisas que não são coisas, sabendo que elas nos mudam e que nós as alteramos. É conhecendo a força disso que se resiste à rotina, aos altos e baixos de tudo, às angústias mutantes de existir. Assim, o amo você precisa ser constantemente revisto e renovado, seja dito ou calado. O amo você muda de um dia para o outro, não no sentido repentinamente, mas dia após dia. As separações são parecidas com gols, solos de guitarra exuberantes, livros fantásticos e a totalidade das das não coisas inesquecíveis. Acontecem aos poucos, são uma construção de olhares desatentos, que se desimporta, que não vai a shows, é um conta gotas formando um mar de amargor ou uma cercada de te amar por todos os lados. O sempre é feito de coisas que não são coisas, do movimento constante e necessários para nos restaurarmos diariamente. Não é fácil, mas é uma coisa de bom. ***

Longe ´é um lugar que existe

Estou longe, longe de casa. Centenas de quilômetros e uma língua estranha me recebeu, entre aqueles que falam meu idioma. Aqui se procura a paz e isso é quase uma impossibilidade. Posso te contar que tomei um torrão daqueles, ficou limitado ao rosto que queima. Falei de você em culinárias conversas, foi uma sensação gostosa ouvir teu nome, dito como quem declara um amor parido, um afeto construído e do qual espero cada vez menos, para o bem dele mesmo, só assim pode continuar crescendo saudável e bom. Estou longe, esse lugar improvável. E gostei de dizer o teu nome.

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Uma legenda a explicar o escrito é uma certa incoerência em si. Mas (sempre tem um) estamos em tempos difíceis, de compreensão rasa e certezas altas. Então é bom ressaltar que nada há, em mim, que lute ou resista. Não. Vejo o que se passa com a lupa do tempo que me dá, sempre, a sua perspectiva. Ora uma maré que avança, ontem um barco que foi-se. Areia e mar não se confundem, são um e outro. Convivem, outro e um.

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Sobre hoje
Os encontros com o mundo são assimétricos. Não é culpa de ninguém, não existem responsáveis. Assimetrias são cortes ou curativos, alegrias ou decepções. São experiências que estabelecem novas fronteiras internas. Menos crentes ou mais confiantes, seguiremos olhando pessoas e as assimetrias das quais são feitas. Trocaremos com elas as impressões que nos causam, quem sabe o descaso que lhes seja próprio. Talvez as dores lhes tornem errantes. Pode ser que exista quem importe e quem se importa. O que vejo é que nada de estável virá enquanto aceitar o inaceitável.
 
Tema de Lara
Uma canção tem esse nome. Talvez Lara seja mesmo nome de música. Rimas sorridentes, quem sabe. São acordes, Lara. Acorde, Lara. Então brincaremos de cantar. 
 
Que seja
Sempre tem mais fundo nesse poço? Por 4 anos, fomos cavando e expandindo os limites da insanidade. Flertamos com a tragédia e tiramos o drama para dançar em nossas salas de estar. Aceitamos o convite da morte, engolimos a gosma áspera dos fazedores de escuro. Não sei como conseguem, homens e mulheres. Como não enxergam, como minimizam e como preparam carinhosamente o ninho para os ovos da pior espécie de serpente. Não haverá perdão aos que alegremente traem os mais básicos valores da existência. Que a loucura tenha adeptos, cansei de ver. Como cansei de quem arranca os próprios olhos para não ver.  A verdadeira politização está acontecendo entre aqueles  que desejam o direito de matar e aqueles que suplicam pelo direito de viver. De que lado vamos ficar? 
 
Talvez 
Não gosto de fazer mercado com fome. Compro um monte de bobagem. Procuro não escrever raivoso, triste ou sem paz. Palavras são a base da realidade que construímos. O que sentimos se expande. O que pensamos chega. Como acredito, há sorrisos sorridos no Japão que chegam aqui traduzidos por arroubo gentil, uma frase bondosa, um amor presença. Eu rio muito, o riso me transforma e me abraça. Então tenho vontade de rir mais porque rir é bom. No entanto, às vezes faço compras com fome ou escrevo desprovido de esperança nos assimétricos encontros que existem. Foi o caso hoje, talvez não devesse. Registro para que eu possa, de alguma forma, me reconciliar com o equilíbrio, com os assobios e com os silentes momentos de amor. 

Simples


Para andar, bike
Para torcer, inter
Para viver, muque
Para matar, fome
Para esquentar, pé
Para olhar, filhos
Para leite, sucrilhos
Para sonho, coragem
Para inverno, lã
Para espirro, saúde
Para canções, alaúde
Para amaciar, doce
Para amar, você. 

Bom dia, Vietã

Difícil te abraçar hoje, raiva. Não porque seja hoje. Existe o abraço, mas ele não houve e o desabraço se acumula, frequente e lancinante.

Te toca de alguma forma o cruel que é o fato de ser difícil te abraçar hoje? É uma lâmina que corta a retina, banhando num último gesto rijo a terra deslavrada. É o baque seco do nada caindo sobre a linha reta de uma boca sem riso. Te toca isso?

O que te basta? Porque te vejo na casa, braços estendidos, soleira alta, pé direito bom, som de cachorro na rua, cheiro de chá, piso de madeira, quintal. O que te basta, me pergunto. Porque mesmo sendo difícil te abraçar hoje, te daria hoje um abraço. Faria assim em nome dos abraços não ocorridos, abraços e abraços vencidos, o museu de abraços não havidos, nas datas mais tolas, em endereços improváveis, abraços apertados, saudosos dos abraços interrompidos e não entregues, abraços exilados, abraços reprimidos, abraço contidos, abraços abortados, abraços futuros, abraços passados. Hoje seria um abraço difícil, ainda que desse, que não negasse meu abraço usado, vindo de ontem, nas centenas de dias antes de ontem, milhares deles, cada qual espalhado em abraços desmarcados, em destinos não idos, desfeitos da beleza humana, desacreditados por desditos, convencimentos equivocados, certezas totais e uma falta profunda de abraços. Desses que acalmam, inspiram, confirmam, protegem, sugerem, trazem e transferem o melhor da melhor semente, os abraços trocados no sempre. 

De que valem esse abraço plenos, esse apertamento plural, esse abraço libertação, esse  engarrafamento de abraços aquecendo o sol? esse abraço pleno, olho no olho (o que te dei pra tomares conta) tingidos de absurdos, quarando sem o sol do abraço conspirante contra todo tipo de rotina. 

Hoje seira m abraço minguante, um abraço minguado, um abraço difícil, envolvido em abraços perdidos e que, mesmo assim, seria oferecido. 

Sou outro

A gente não se conhece. Podemos nos gostar, nos admirar por feitos ou desafetos, nos amar por encanto ou conveniência, mas conhecer alguém? Isso é quase impossível, somos outros o tempo todo. Reencarnamos diariamente nas células, emoções, pele, cabelo, sinapses, neuropercepç˜ões, reações. Isso junto com opiniões, alvoroços e, claro, os outros que somos ou que seremos.

Depois que volto de uma pedalada não sou mais o mesmo. O projeto aprovado causa metamorfoses. A saudade martiriza e você nem sempre quer partir para o sacrifício. A decepção nos modifica, você torna-se alguém que sofreu por alguma coisa. Qualquer elemento mutante (são milhões por segundo) nos reduz ou agiganta e, acima de tudo, muda. Sentimos raiva ou prazer. Temos desesperanças ou acreditamos que dessa vez, vai. Ao cabo disso, seremos nós, modificados por nós e outros tantos. Seremos outros, entretanto. Entre tantos, seremos outros. Não irreconhecíveis, não chega a esse espaço. Pelo contrário, parecemos os mesmos. Mas estamos levemente tocados, trocados, outros.

Temos demandas diferentes, mesmo quando olhamos para o mesmo ponto. É que somos outros. Somos outras vozes, focos outros, outros que se vão e outros que silenciam. Somos recheados de experiências cuja maior consequência é modificar os corpos e as almas dos quais somos feitos. Por isso, estar ao lado de alguém ou participar de algo é uma escolha diária. Não há decisão fácil, não sabemos nada do outro, o outro é o inesperado no escuro. Por isso é indispensável reconhecer as mudanças ocorridas os seremos inexistências ao lado de inexistentes. Ignorar isso é condenar o outro (e a nós mesmos) ao exílio daquilo que se é. Os grandes silêncios, são justificáveis para um, mas talvez. E não para um outro, por certo. Quem se rasga silenciando não é o mesmo que fica exposto ao silenciado. Os dois sofrerão pela mesma coisa, mas por outros motivos. Serão outros nessa jornada. Um pelo que perde. Outro pelo que não ganha. Todos pela despedida que ocorrerá se não se apercebemos disso.

A vida nos remodela. Medos nos reestruturam. O amor nos renova. Mas ao te olhar hoje, és tu hoje.  Ontem  eras outro ser, uma vivência que nem existe mais no tempo, ele mesmo o cerne das variações percebidas ou ignoradas, porque todas são vistas. És tu agora, viajante daquilo que te importa. O que há são esses momentos breves, moldados pelos nossos encontros, cada qual inédito em sua profundidade e protagonista nos afetos que nos convertem em outros o tempo todo. 

Poupar. Planejar. Precaver. Prevenir. A pretenciosa segurança que essas escolhas nos trazem é frágil. Não digo que não se deve fazer essas coisas, já que se deve. Mas também é necessário entender que é tudo por um triz, a poupança é confiscada. Já não aconteceu?. ´Basta um vírus e pluft, adeus planos, bem-vindos a novos destinos. Num zapt, lá se vai a precaução junto com uma chuva, um raio, um carro que anda rápido, uma pedra cai, um vento sopra, mudanças não pedem licença. Mudança é a vida se regeneranço e, às vezes, balança forte. Num zip, olha o inesperado do amor, da compaixão, do acolhimento, do riso que nos muda e do abraço que nos recebe.

Distraídos pela sensação de consistência que a rotina oferece mas não entrega, fingimos que não vemos que ela própria é formada por novidades compactadas umas nas outras. É prazer novinho em folha que é ver uma árvore dando folhas laranjas. Mudam a si mesmas e mudam os olhares que atraem, mudando quem vê. . Acontece com um segundo a mais que se mantenha na visão entre amantes. O pão de queijo daquela hora. O café naquele momento. A solução inédita. A demonstração nesse instante. A declaração ao vivo dos afetos e dos seres afetados. Só há isso para oferecer. Não havendo, não há nada para resistirmos ao desconhecimento dos conhecidos que nos cercam e que desconhecemos por completo.

Não é que você não me conheça. É que você não conhece ninguém. E que, basicamente, tudo que respira não sabe de quem somos e porque corremos o risco de dar a mão ao desconhecido. Esse é o milagre que existe entre nós, o eterno novo e o perene das infinitas novidades. Lutamos com força contra o que nos modifica, e tudo nos transforma em uma escala estupenda. Então temos que encarar que não conseguimos desvendar o outro. Que só podemos aceita-lo, sendo o outro o que é, o antigo do que segue adiante do Nando Reis. A mudança vencerá porque o contrário disso é a inaniç˜ão das águas paradas: não saciam, qualquer que seja a sede. O bom dia que você dá hoje é completamente diverso do oferecido ontem. O tom. A intenção. A energia. O corpo. A expressão. A forma e, dentro dela, a alma. Mudou quem disse. Quem escuta é outro. Para seguir amando ou seguir adiante, será preciso aceitar que momento a momento o desconhecimento. Assim, viver é será um apresentar-se sempre, sem medo de nós, nem de sermos outros. ***    

Vou te mine contar

Ninguém resiste a uma boa história

1

Toda saudade acaba no encontro. E tudo encontro lamenta a saudade nascida do percurso entre uma coisa e outra. Pode ser uma longa jornada. Podem ser 2 minutos. Não há regras, sentimos saudades e isso é o que se pode sentir quando o que sentimos mesmo é muito.

2.

– Vamos caçar por de sol? 

– Vamos pescar pedras? 

– Vamos rezar juntos? 

– Mas nem acredito em Deus

– Não precisa.

– Vamos crer juntos? 

– Qual crença? 

– A de compartilharmos o sol, as pedras e a fé

– Não tenho fé

– Não precisa. Me dê a mão e pronto

– Pronto? 

– Sim. Dar as mãos é uma oração

– Pra quem? 

– Para quem quiser ver o invisível do amor no visível das mãos dadas. 

3.

Não gostei da falta de mensagem no whats. Não gostei do silêncio ausente. Não gostei da cadeira vaga no cinema. Da cama do hotel. Não gostei de não ouvir gosto de você. Não gostei de mirar no horizonte do nada e ver você longe, longe. Não gostei de olhar do lado esquerdo do carro e não ver você. 

4.

– Chega, ele disse

– Que bom que você disse 

– Chega? 

– Sim. 

– Porque? 

– Por que cheguei. 

Quando, onde, porque

A vida é impar. Viver é outra coisa.

Não é quando. Nem de onde. Pra que não representa. Porque não responde. É que simplesmente não importa. Não é o que fazermos. Não é tão divertido estar na praia. É irrelevante um sempre teremos Paris. A vida é de fatos, tirando a parte dos sonhos. Mas mesmo esses, se não realizados, vão para a coluna de débitos, do que faltou, do não aferido, do nem tentado, do exilado, do nem havido.

Viver é ato. Mesmo que seja muito o que poderia ter sido, fazer é um feito. Mesmo repreensível, imperfeito, cheio de desníveis, impedimentos e sustos. Mas não sozinho, no ermo das coisas. Vale, claro, saber do aniversário ou que horas são na Dinamarca. Afinal, é uma referência, uma forma de não expiar, espiando. Mas não há nada como o estando, a presença, o presente, a pedra jogada no rio, o riso atirado no ar, o Inter entrando em campo. Veja, não é o time, mas as lembranças que traz. Justo por que, juntos, nos tornamos histórias, viradas, vitórias inesquecíveis e vexames que machucaram. Nada é completamente vivido se trouxer, vívido em si, o excluído. O fluxo acontece no convívio, na permuta permanente das rotinas domesticadas. São ruas descobertas, lembranças trocadas, passeios, boletos, bicicletadas. Tem pipoca no sofá. A fé em algo. Buscar alguém lá longe. Café. Coca no bico e o indecifrável mistério do asterisco. É risco de não vir e chover. E assim sendo, continuar chovendo dentro. É platéia para artistas. É leitores para quem escreve. É atenção para família. É seguidor para influencers. É mãe para filhos. É um para o outro.

Não é quando, nem onde, nem porque. Nem longe, nem pra que, nem nada em zoom, nem tudo além. A vida que vale é com quem. ***