Mariel Fernandes

A alegria tem créditos mais do que suficientes para lançar sua própria franquia. No fim, percebemos o mundo, o subjetivo e o real com lentes diferentes. O que nos aproxima é esse gosto de aprender eu com você, você comigo e nós com a gente. Nos dizemos verdades duras e como en la revolucion, sem perder a ternura. Há gestos eternos, asteriscos e milhões de sinais estelares emitindo confirmações do universo. Nosso amor é digital e bold, quando impresso. Você riu agora pra mim? Escrevi com o tanto de força tinha. A poesia é ruim, mas pede seu sinal allminha.

Adoro uma competição. Vôlei, basquete, campeonato Municipal de par ou ímpar, esportes me fascinam. Histórias de atletas me interessam. Nossa cultura valoriza um drama, iconizamos o cara que veio de baixo e com fome e frio, venceu. Ou melhor ainda, perdeu por pouco. Sei que todo esportista dá um duro danado. Que treina sábados, domingos e feriados. Meu ponto não são eles, os competidores. Penso nessa nossa cultura, que simpatiza mais com o sacrifício em si do que com a conquista propriamente dita. Então vem um Tom Jobim que destoa e por destoar, precisou enfrentar desconfianças e a eterna acusação de arrogância. Aconteceu o mesmo com o Piquet, de quem você pode gostar ou não. Mas não poderá afirmar que ele não era bom no que fazia ou que se escondia em falsos sofrimentos para valorizar seus muitos êxitos. Guga já teve que se desculpar por uma entrevista que deu. Nela, afirmou coisa como “houve um momento na minha carreira que eu entrava em quadra sabendo que ia ganhar. E o cara sabia que ia perder”. Jordan disse coisa parecida, mas no começo de um campeonato: “o título é nosso e eu vou bater qualquer record existente em assistência ou cestas”. Sabe o que aconteceu? Pois é, bem isso. E não ocorreu ao New York Times pedir que ele se retratasse. Talvez por isso eu ache o slogan olímpico uma frase que deveria ser emoldurada: “Que vença o melhor”. Não o mais sofrido. Não o mais famoso. Não o mais intrépido. O melhor ali, naquela hora e lugar. Talvez a existência seja um corridão da gente com a gente mesmo, aonde os milhões de adversários têm nosso nome e CPF, mas muitas faces. O medroso. O leal. O fiel. O bom moço. O malandro. O tosco. O corajoso. O impertinente e assim por diante. Talvez sejamos uma união desordenada de experiências, um produto do meio, um amontoado celular com determinado DNA, há todo tipo de tese. Havia um programa americano, cujo final eu adorava. O âncora perguntava o que o convidado gostaria de ouvir de Deus. É uma pergunta e tanto. Acho que eu iria ficar feliz com um “guri, você foi o melhor que poderia vc ser”. Dorme bem. Tenho saudade.

Assim, sem pensar muito, João Cavalcanti é dos bons. Um cantor que não é só seu canto, ainda que seja uma delícia ouvir apenas. Então ele me aparece com esse tango manifesto e penso: precisamos conversar sobre isso. Presta atenção na letra enquanto alguns babam na Pitanga Camila, o que vier primeiro. A letra é um absurdo de leve, descrevendo alguém tomado da demência momentânea que a paixão causa. Mas entenda. Se durar mais do que dois anos, não é mais paixão, nem demência. Aí também é mais do que tango, do que arte, do que letra. É mais ou menos como um bom filme ou um livro clássico. Algo que você vê (como um Lugar Chamado), nunca mais esquece e ao lembrar não é uma lembrança, mas um combo de memórias envolvendo você e seu amor. Ou lê, como Perdas Necessárias, e pensa no motivo da autora escrever tudo aquilo especificamente pra você. Mas voltando ao João, que saudade. Bom isso não é voltar ao João, mas estar em mim, que vivo em estado de saudade, como agora. E antes um pouco de agora, é um estado, eu lido. Então se vens, que festa. Se não vens, nossas lembranças são atômicas, quânticas, estão lá, existem não porque existiram, mas porque resistimos. Não a resistência heroica, apostólica romana, essa coisa hosanas, distante, projetada, prisioneira. Por todos os meu amor, ah se eu pudesse te abraçar agora, trata-se de um fato e eu não discuto com o que está ali, concluso e pronto para sair do TCC para entrar para a história. Então voltemos ao João. Digita João Cavalcanti no Spotify e escute o “Não Sós”, uma salsa deliciosa sobre o Rio de Janeiro, claro. Enquanto presta atenção na letra formidável, tente acompanhar o luxo que é um piano salseiro convidando pra baila. Salsa é tempero gostoso, cheio de possibilidades sonoras, vem de Cuba direto para mexer com quem está respirante. Ouça, ouça: Salsa é mais ou menos como gostar de alguém, além de ama-lo. Alegra e tira o fôlego.

O que difere os afetos que chegam? São todos únicos, essencialmente. Mas só os essenciais têm as propriedades do sempre e se você tem algo assim, não há dúvida possível: você sabe, aquilo te informa, te contorna, entra, se instala e quando fala, senhor, que voz. Você topa comer salada, nada é assim longe, pertencer te faz salivar. Então, se ficamos juntos, o como importa menos. Eu disse menos, não que não importa. Mas o que une não é papel, casa, promessa. E quem trouxer o argumento de que defendo “uma cabana e nós dois” vai levar um cascudo. Construções, revoluções, manifestações artísticas, mudança de tipos variados, alterações culturais significativas e todo tipo de evolução que mereça esse nome tem uma fonte de inspiração concreta e que atende por amor. O amor pelo outro é um conceito recente e não existia antes? Concordo se você aceitar que a gravidade só passou a existir depois que a nomeamos. Amor é bigbang, você começa ali, se reinicia, reinventa, refaz, representa, requer, ressurge, reanima e reabre os portais de nós mesmos. É uma pressa que acalma, te chama pelo nome de alma, te seduz porque sabe quem manda. Te faz falta pela qualidade da presença. Te encanta porque sabe ser momentos de ausência. É o olho infalível do amigo perto. É quando o afago é certo e o conta comigo, uma verdade concreta. Vem de um talento inventor de tempo, capaz de abrir buracos em agenda, antecipar feriados, driblar impedimentos, ir ao superado atrás de picolé de milho. Talvez seja deixar de comer Sucrilhos. É conhecer o umbigo, brincar com a falta de assunto, aproveitar silêncios e resistir às distâncias. Acho que o amor se sabe, se acha e constrói confianças.